Heimat ist kein Ort.
Sie ist ein Echo.
Mal ruft sie: Patria!
Mal flüstert sie: Koti.
Mal singt sie: Domov.
Mal schweigt sie wie das Licht über dem Fjord.
Sie liegt im Geruch der Suppe,
im Geschmack des Wassers,
im ersten Wort, das man nur noch träumt.
Heimat ist kein Besitz.
Sie ist
ein Zustand
ein Gefühl
ein Empfinden
(W)ortLos
Ein Wind, der in einer alten Sprache deinen Namen trägt.
Manchmal ist sie eine Frau mit Händen aus Erde.
Manchmal ein Mann, der nie fragt, warum du gehst.
Manchmal ein Haus aus Erinnerungen, das niemand gebaut hat.
Und manchmal –
ist sie einfach der Ort,
wo deine Sprache, deine Worte
nicht übersetzt werden muss.
Mondmusige Grüße zu dir,
Freitag, 02.05.25 Mond im Krebs, der immer wieder von deinem Heimatszustand erzählt.